C'est à moi de faire un discours ? À l'éditeur, plutôt.
Je peux chauffer le public, mais débarrasse-toi
de ton trac avant la tournée de promo.
S'il vous plaît,
votre attention ! Merci.
Tim a quelques mots à dire.
Vas-y, ils sont chauds.
Que dire en cette occasion ?
Sérieusement, que dit-on ?
Tu pourrais les remercier d'être venus.
Merci, Nick.
En fait, je remercie constamment Nick,
aussi célèbre pour ses corrections impitoyables
que pour sa patience avec ces barges d'auteurs.
On s'attendrait à ce que 3 romans m'aient donné confiance...
On se charge volontiers de t'en donner.
À un best-seller !
- Même pas en rêve. - Pardon ?
Atterris !
Les recueils de nouvelles se vendaient déjà mal
y a 100 ans. Faut être nul en maths pour pas piger.
Nick, arrête le champagne
avant qu'il y ait du grabuge !
Tu as trimé avec moi sur cet ouvrage.
Pourquoi publier un futur flop ?
Pour info, tu es notre auteur-vedette.
Elle te ménage.
Chéri !
Désolé.
J'ignore ce qui m'a pris.
Il blague. Il sait que tu as réalisé
une œuvre d'art.
Mais qui gagne sa croûte en faisant de l'origami ?
Tu es malade ?
Elle vire 10 assistantes par an et ne rappelle jamais ses gosses,
elle s'en tape du paysage littéraire.
Je t'en prie, chut.
Ça ne va pas.
Le titre aussi est un mauvais plan. Il évoque Salinger.
Mon pauvre, tu fais petit joueur à côté.
Appelez les secours !
Un médecin ! Faut un médecin !
Cameron a rapporté ça des Urgences.
Ça n'a pas l'air d'un grigri.
Phineas Gage !
Le fameux cas d'école.
Une barre à mine à travers le lobe frontal ?
Pas de trauma. Syndrome frontal avec désinhibition.
Comme Gage.
L'accident a rendu Gage râleur et impulsif.
Alors que lui a changé après du chardonnay.
Pas d'ébriété en arrivant ici.
- Saignement de nez et syncope. - L'IRM ?
- RAS. - Cool !
Ça serait pas drôle.
Donc, tumeur à la périphérie des quartiers chic.
Depuis la cavité nasale, elle abîme le cerveau.
Fourrez un scope dans le nez de Phineas.
Je vais gagner si tu me dis les cartes que tu as.
Alors je te le dis en te faisant des guili.
M. Greenwald, Dr Taub et le Dr Kutner.
On refait un examen, navré.
On dirait pas.
Le prenez pas mal.
Vous avez l'air enjoué. Ça fout les jetons.
- Un toubib réjoui par ma maladie ? - Je suis pas...
On va vous explorer le nez avec ça.
On ne s'en réjouit nullement, je vous assure.
Pardon, ma puce !
Un instant.
Elle a un handicap auditif.
Marikadorée, descends du lit.
Ça risque d'être désagréable.
Chéri, ça t'ennuie si je sors ?
Je finalise la marche contre le cancer du sein.
Et moi, je joue au macho pendant qu'on m'enfile
1 m de plastique dans le nez.
Dommage que ce soit pas dans le vôtre.
Il y aurait plus de place.
Après tout, la marche peut attendre 10 min.
Je dirais même indéfiniment.
En quoi arrêter les voitures guérit le cancer ?
Tu sais, enfin...
Pourquoi ne pas bâtir des maisons pour les sans-logis ?
On peut pas défendre 2 causes à la fois ?
Y a sûrement des cancéreuses à la rue.
C'est mon travail. Tu étais à la dernière marche.
Par solidarité.
Et pour pas être privé de galipettes.
Je vais téléphoner.
Guérissez-moi.
C'est carrément une trompe que vous avez !
Mercredi soir.
L'Ignoble Géant Bleu contre l'Incinérateur.
Impossible.
2e édition : l'Ignoble Géant Bleu...
Est un Monster Truck, pigé. Tu piges "Impossible" ?
Pas après l'Ignoble Géant Bleu.
C'est l'apocalypse, mardi soir ?
- Ou mercredi matin. - Écoute...
C'est pas impossible, c'est que j'ai pas envie.
À vrai dire, j'adore pas les Monster Trucks.
- Mais si. - Pas du tout.
- Tu as toujours été fan. - Non, toi.
Moi... je les supporte.
Sérieux. Tous ces buggys trafiqués
broyant des camping-cars me font regretter "La Bohème".
Et je hais Puccini.
Tu caches quoi ?
Je cache rien, je le clame haut et clair.
Mort aux Monster Trucks !
Pas de cancer du nez.
Et bientôt plus d'épouse, s'il continue à déblatérer
sans se soucier des conséquences.
Je te croyais unique en ton genre.
Son enfoiritude à lui est provisoire.
Faux. On aura beau l'empêcher de dire ce qu'il pense,
il le pensera toujours.
Mais il se retiendra de le dire.
Ce masque de mec sympa qu'il s'est fabriqué
fait partie de lui au même titre que le reste.
Ça te va bien, toi qui avances masqué.
Wilson a raison, c'est Harry Potter.
Le Choixpeau l'envoyait à Serpentard. Harry a refusé
et fini à Gryffondor. C'était son choix.
Problème au cerveau. Trouvez-le-moi.
Vous avez tout compris ?
Non, je mens. Zut, je peux pas !
Vous m'interrogez
et quand je réponds, vous cherchez la région qui déconne
pour la charcuter et l'analyser.
- C'est flippant, mais pas sorcier. - Il a compris.
Je ne voulais pas être caustique.
J'aime trop vous imaginer nue.
Désolé.
- C'est rien. - Merci de votre compréhension.
N'empêche, vous êtes bandante.
- Toutes mes excuses... - C'est rien.
House est là ?
Elle, j'en ferais volontiers mon quatre-heures.
Veuillez lui expliquer. J'ai dépassé mon quota...
Syndrome frontal avec désinhibition.
Je me suis collé la honte avec elle. Que j'imagine avec vous
dans un immense lit,
sous un miroir au plafond. Je suis... infiniment navré.
Mais si je devais m'en faire qu'une, ça serait vous.
Où est House ?
Impossible de penser à autre chose.
Vos seins fascinent tous les homo sapiens.
Pas là.
Il ne m'aurait pas bipée s'il n'avait pas pu
savourer le spectacle...
Vos miches sont des pistons de Ferrari.
De rien.
C'était flatteur ?
- Vous avez 40 ans. - 38 !
- Vous êtes administratrice. - Doyenne !
Personne vous fait de compliments.
Sauf moi, que vous traitez de connard de service.
Mais ce mec incapable de mentir
vous préfère à une jeunette canon.
C'est votre façon de me dire que je suis en beauté ?
Ça vous fait pas plaisir ?
Ne soyez pas ridicule.
Sache que tes pistons sont sublimes.
Ça va, je suis pas jalouse des pistons de Cuddy.
Activation de base démarrée.
Sûre ? Tu as l'air contrariée.
- Il a été odieux. - De te trouver attirante ?
Tu parles, il s'est fait un film X dans sa tête.
"Attirante" signifie "Je suis attiré sexuellement".
Ou aussi "Je suis attiré
"par un ensemble" !
- Augmentation à la transaxiale 60. - Possible.
Vous interprétez, on dit jamais ça.
Si, quand vous avez un brin de jugeote.
Commençons.
Que demander d'indiscret, mais pas trop ?
- Vous votez comme Aubrey ? - La vache, non.
Il monte à 30.
Elle croit que j'ai d'abord voté Hillary et après, Obama.
Et vous, que je suis secrètement républicain. Faux.
Je suis secrètement abstentionniste.
À 46 ans, vous n'avez jamais voté ?
Votre voix m'excite moins avec cette note de reproche.
Mais ça passera, j'en suis sûr.
Ça ne s'allume pas dans le gyrus cingulaire.
- Un vote change pas la donne... - On a ce qu'on voulait.
Pas de biopsie près du tronc cérébral.
Au moins, la neurosarcoïdose se soigne.
La cortisone pourrait améliorer son état
très rapidement.
Tu reluques quoi ?
Hyper sexy, ton attachement aux principes de la démocratie.
Espèce de baratineur.
J'ai un gros nez ?
Zen. Il a aussi insinué que j'étais un bourrin.
Tu es d'accord avec lui ?
Personne t'a jamais parlé de ton nez ? Tu es plasticien.
"Il va avec mon visage."
- Exact. - Ou alors c'est donnant, donnant.
Tu me dis que je suis beau, moi, que tu es délicat.
- Comment savoir la vérité ? - Demande.
Votre avis sur mon nez ? Sincèrement.
C'est un nez !
Ça confirme ce que je disais.
Y a quelqu'un, là ?
Juste mon masque.
C'est dingue comme les gens restent sur une insulte.
Enfin, une pseudo-insulte.
Ça n'en était pas une ?
Je n'insinue pas que, tel notre patient,
tu dissimules une noire personnalité
sous ta gentillesse compulsive.
Je suis pas toujours gentil. Pas avec toi.
Car tu sais que ça me gave. Preuve de ta gentillesse.
Non, tu n'as aucune personnalité.
Tu t'adaptes à ton interlocuteur.
Ça, quelque part, c'est une insulte.
Reste à savoir pourquoi.
Le monde est condamné au chaos
si tu ne joues pas les supermans ?
Mes parents m'ont envoyé en fusée sur la Terre,
en disant : "James, tu grandiras sous un soleil jaune."
Pourquoi tu m'as menti ?
J'ai pas menti.
J'ai regardé dans ton agenda. Ta soirée de demain est prise
sans autre indication, de peur que je fouine...
Demain soir, je joue au racquetball avec Taub.
Pourquoi le cacher ?
Tout tourne autour de toi.
Si je vois quelqu'un d'autre, tu me pistes et tu le harcèles.
À t'entendre, ça craint.
Et je voulais pas t'enfoncer avec ce que tu peux plus faire.
Parce que je suis gentil.
Vous disiez que la cortisone le soulagerait !
C'est le cœur ?
L'ECG est normal. Donc c'est les reins.
On le dialyse.
Son état est stable.
On peut écarter la sclérodermie.
Cyrano de Berkowitz !
Lâchez l'affaire.
La leucémie lymphoïde chronique explique cerveau et reins.
Taux de leucocytes OK à la NFS.
Combien de séances racquetball avec Wilson ?
4 ou 5.
- Diabète. - Trouble métabolique congénital.
Ça n'aurait pas attendu 46 ans pour se manifester.
Il n'est pas précoce. Sa fille a un problème neurologique.
Et d'une, Wilson faisait du tennis à la fac,
et de deux, vous êtes juif.
Donc, peu sportif. Courez, que je chronomètre.
Sandy Koufax, un Juif au panthéon des lanceurs.
Vous, les Juifs, n'avez que lui à la bouche. Koufax...
et l'Holocauste. Ça date !
Vu le nombre d'affections congénitales,
impossible de faire un dépistage systématique
sur une simple supposition.
Au racquetball, le Z est offensif ou défensif ?
Les deux.
Vous flairiez le piège.
J'aurais pu dire l'inverse.
Diabète, plus logique.
Limitons-nous à 40 candidates. Plus les nerfs périphériques.
Si le cerveau est abîmé, eux aussi, vraisemblablement.
C'est pour ça qu'on fait l'examen sur sa fille.
Kutner s'en occupe. Taub, vous avez peut-être raison.
Mettez-le à la diète : test de tolérance au glucose.
Les infirmières étant débordées, vous le piquerez, vous.
Il faut le faire toutes les 2 h.
Vous me punissez
de passer du temps avec Wilson.
Ce serait mesquin.
Je vous punis de participer à son mensonge.
Prévenez-moi, pour vos aveux.
Tu vas sentir du chaud ou du froid.
Dès que ça devient désagréable, dis-le-moi.
- Je suis malade ? - Non, poussin.
C'est pour aider papa.
Ce que tu fais est très important.
Fais-le super bien, on pourra super bien le soigner.
Je commence par la chaleur.
Je sais que ce n'est pas sa faute,
qu'il ne dit pas ça exprès, mais...
j'ai du mal.
- C'est toujours le même homme. - Justement !
Apparemment, il pense ainsi depuis le début.
Ce n'est pas l'homme que je croyais avoir épousé.
Tout va bien ?
Curieux qu'elle ne ressente rien.
Elle est malade, elle aussi ?
T'es brûlée ! Pourquoi tu l'as pas dit ?
Pour aider papa !
Si je fais ça super bien, il guérira !
Désolé.
- J'ai les crocs. - Vous devez être à jeun.
Ravi que ce soit pas votre consœur. Interdisez-lui de m'approcher.
Mon imagination débordante, je préfère la garder pour moi.
On a tous des fantasmes.
On a tous des fantasmes sexuels, je sais.
Des fantasmes inavouables.
Mais je veux pas donner cette image de moi, a fortiori à ma femme.
Je comprends, je n'aimerais pas être catalogué ainsi.
Mes actes parlent pour moi. Et je suis réglo,
je l'ai jamais trompée.
- Sans blague ! Vous, si ? - Quoi ?
- Ça se voit ? - Comme le nez au milieu du visage.
Vous êtes sérieux ? Quelle question.
Et tout le monde le sait. Vous devez passer pour un salaud.
Ces nigauds ont peut-être pas compris.
Je parle à la légère !
Pourquoi me faire venir ici ?
Pour me tenir au courant de l'état du patient.
Il a l'air mort. Pourquoi me faire venir ici ?
Pour me tenir au courant de l'état du patient,
tout en tapant dans la balle.
- C'est l'endroit idéal. - J'ai fini de le piquer.
Quand on bosse pour moi, je tiens à ce qu'on se dépasse.
Sauf si on ne tient plus à bosser pour moi.
Le dernier prélèvement
a été fait à 6h.
La glycémie n'a jamais été supérieure à 1,20 g.
Un taux de glucose normal. Vous aviez tort pour le diabète.
Je maintiens : système endocrinien.
J'ai pu me tromper de glande.
Vous penchez pour la thyroïde au lieu du pancréas. Judicieux.
J'avoue. Je ne joue pas
et je n'ai jamais joué de ma vie au racquetball avec Wilson !
Je pensais me mettre un chef de service dans la poche,
mais ça n'en vaut pas la peine.
Pas mal ! Vous avez su donner le change.
Wilson a bel et bien réservé un court.
Mais un vrai joueur de racquetball
reconnaîtrait une raquette de squash.
Que Kutner lui fasse une scintigraphie.
Je vais roupiller dans une salle de garde.
Vous passez une scintigraphie. On pense...
Expliquez-moi d'abord pourquoi ma fille
a un pansement après un simple examen.
Si j'avais su que ça faisait mal, j'aurais refusé.
C'est une légère brûlure. Vu son handicap neurologique...
Elle n'a aucun handicap.
Elle a un trouble de traitement auditif.
En voilà un euphémisme pour dire
"Hélas, ma fille n'est pas parfaite".
L'orthophoniste trouve ses résultats...
Non concluants.
Elle n'a aucun handicap, elle rêvasse.
Elle n'a pas la moyenne en classe,
car elle est en dessous de la moyenne.
Tous les parents croient avoir fait des génies.
Dans une moyenne, certains sont forcément en dessous.
Nick, boucle-la !
Ma puce...
Je ne dis pas que tu es idiote.
Maman n'a pas inventé l'eau chaude et elle s'en sort très bien.
C'est pour ça que je lui avais dit de te laisser à la maison.
Pour pas t'avoir ici.
Marika, attends !
- Ramenez-la. - Vous êtes brûlant.
Faut drainer les poumons.
200 mg de furosémide et 2 mg de morphine, vite !
- Il a 39,5. - Infection.
- Réveillée sous cortisone. - Quoi ?
Staphylo, tuberculose, strongyloïdes...
- Interrogez Phineas sur sa vie. - Il voyage pas.
Des détails.
Aucun malade chez lui ni au bureau.
Ni tique ni moustique.
Encore plus de détails ! Cuisinez-le, ça lui reviendra.
Pas vous. Kutner s'en chargera.
Je vous réserve autre chose.
Je vous invite à manger.
Pourquoi ?
Je suis fait.
House me renvoie en agent double.
- Un souci ? - Vos yeux sont rouges.
Pour une surprise...
Je dors mal depuis que ça s'est déclenché.
Tu devrais aller te reposer.
Riche idée. Ça va prendre du temps et ce sera épuisant.
Tu as peur de ce que tu vas dire ?
Ça peut être pire que ce que j'ai entendu ?
Non, j'ignore ce que je vais balancer.
Quelle vacherie je vais te sortir.
Évitons au maximum les contacts, ces temps-ci.
C'est grotesque.
Je sais.
Dis à Marika que je l'aime énormément.
Elle le sait.
Je crois pas.
Tu dis ça pour me réconforter.
Sa vie est barbante. Ils sortent peu.
Pas d'animal exotique ni d'eau stagnante à proximité.
Dites-moi pourquoi vous jubilez.
Sa femme recueille des chiens,
dont un rottweiler qui tape l'incruste.
Nick le déteste.
- Sa femme a entendu ça ? - Non.
Flûte. Continuez.
Le chien marque son territoire dans le salon. Je lui ai demandé
s'il posait à boire ou à manger par terre.
Réponse : un jus de fruit quand il réglait la télé.
- Le chien réglait la télé ? - Oui.
Yeux rouges ?
Oui. Je dirais maladie de Weil.
C'est bactérien. Il a du bol.
Mettez-le sous doxycycline.
S'il va mieux, c'est qu'on a raison.
Je lui ai dit venir à la pêche aux infos.
Me le raconter fait de vous un agent quadruple ?
Il m'a laissé imprimer ses mails.
Géant ! Des infos qu'il nous destine.
- Et ses mails supprimés ? - Non.
- Retournez-y. - Mais tant qu'à faire,
j'ai tout imprimé. C'est le 1er, le croustillant.
"Je confirme pour mercredi, 19 h."
Destinataire :
jgonzalez@nymercy.net.
Une Joan Gonzalez en oncologie. C'est professionnel.
Un rendez-vous secret à 19 h ?
Joan est pimpante !
Tout faux. Y avait un dossier médical en PJ.
- Montrez. - Protégé par mot de passe.
Il ne protège jamais les dossiers de ses patients.
Il sait que je suis seul à fureter et quel patient m'intéresse.
Il aurait un cancer ?
Inutile de se taper 3 h de trajet jusqu'à Manhattan,
il serait bien mieux soigné ici.
6 articles de Gonzalez.
"L'accompagnement des cancéreux suicidaires",
"Idéation suicidaire du jeune leucémique"...
Sans vouloir être indiscret, vous pensez
qu'il fait une dépression ?
Du balai.
La fièvre a baissé, vous respirez mieux.
Ce truc au cerveau va disparaître quand ?
L'infection est guérie, mais les séquelles
sont irrémédiables.
Comment ça ? Y a sûrement une solution !
Impossible d'opérer dans le gyrus cingulaire,
trop proche du tronc cérébral.
Impossible pour vous.
Pas pour de meilleurs toubibs dans un meilleur hosto...
Le TC régit les fonctions automatiques.
La moindre erreur vous tuerait.
Ou vous risquez de finir sous respirateur.
- Vous risquez... - J'ai pigé !
C'est dur à encaisser,
mais on apprend à vivre avec un déficit neurologique.
Ça n'empirera pas, promis.
Foutez le camp de ma chambre.
Ton bras droit m'a dit que tu étais sorti te promener.
Il y a une urgence ?
À toi de me le dire.
Tu vas te promener uniquement pour réfléchir.
Ton échantillon de mes promenades n'est pas représentatif.
Sinon quand tu dois réfléchir,
tu viens dans mon bureau.
Là, tu ne peux discuter qu'avec Gonzalez du NY Mercy.
Taub ! Le lauréat de la House Academy des fumiers.
- Des limiers. - Navré de rater
l'interrogatoire, mais je veux un café.
Quoi de plus normal :
il fait 7 degrés dehors, et tu es sorti sans manteau.
Pourquoi ?
Tu vas me dire pourquoi je l'ai oublié ?
Le froid aurait dû t'inciter à revenir le chercher,
mais non. Tu as préféré
en baver.
Pourquoi un tel choix ?
Tu te détestes à ce point ?
Figure-toi
que je ne fais pas des secrets pour te titiller,
mais simplement
pour avoir une molécule de vie non disséquée par Gregory House !
Nick Greenwald. Il paraît
que c'est vous, le boss.
Je suis le désinhibé.
Ne me remerciez pas. Oust !
J'ai surtout la haine.
À plus forte raison.
Je suis censé quitter l'hosto.
Et retrouver une vie où je ferai fuir
toutes les bonnes âmes ?
La faute à pas de chance.
Vous pourriez opérer.
Et vous, mourir.
Soit je guéris, soit je meurs. Je prends le risque.
J'ai toujours été du genre grande-gueule.
Mais j'ai su la fermer.
J'ai rendu ma femme heureuse. Et ma fille.
Je veux que ça continue.
Sinon c'est pas une vie.
Virez-moi ce petit problème.
- Je suis pas neurochir. - Votre patron, si.
L'assister en jetterait sur votre CV.
- Personne prendra le risque. - Votre patron, si.
Il a un ego démesuré. Je le sais, je le croise souvent au club.
Il suffit d'une flatterie.
Et vous êtes un fayot de première.
Je peux dire "un fin diplomate"
si vous préférez.
Vous voulez mon aide ?
Dites-moi pourquoi.
Pourquoi quoi ?
Pourquoi cet intérêt ? L'énigme est résolue.
Il est vivant, et les chances qu'il le reste après
sont infimes.
Mon patient n'a plus de qualité de vie.
Il dit des horreurs.
Ce n'est pas une pathologie.
Quand il sortira d'ici, il va perdre sa famille.
Se mettre ses collègues à dos.
Et s'il trouve un ami qui supporte ses saloperies,
il aura du bol.
Et il finira par le perdre aussi.
Je vous promets rien.
T'as toujours pas pigé quand mettre un manteau.
J'ai peut-être eu une réaction outrancière.
Carrément outrancière.
- Merci de ton mea-culpa. - J'ai réfléchi.
Tu pètes les plombs si tu as peur de perdre quelqu'un.
Je suis reparti en chasse :
il n'y a qu'un docteur Gonzalez au NY Mercy,
mais il y a un Javier Gonzalez, infirmier en psychiatrie.
Qui risques-tu de perdre là-bas ?
Inutile que je me confie à toi, tu es déjà au courant de tout.
Daniel Wilson.
Avec un nom, c'est fou ce qu'on apprend
par téléphone.
Surtout, un toubib qui ment sans vergogne.
Ton frère dormait dans un hall d'entrée de Manhattan.
Il a refusé de partir, les flics l'ont emmené en psy.
Il existe de nouveaux antipsychotiques.
Ils lui en donnent, et ce soir,
il sera en état de me parler.
S'il en a envie.
Dans quelques heures,
je serai fixé.
Pourquoi me l'avoir caché ?
House, entre toi et moi,
il n'y a pas vraiment de contrat social.
Tu ne me racontes pas de bobards...
Je suis largement capable de te mentir. Je l'ai prouvé.
Je parle de pieux mensonges, pour m'aider à entretenir
mes propres illusions. Juste un peu.
Depuis 2 jours, j'imagine sa réaction en me voyant.
N'importe qui me dirait :
"Ne te bile pas, tout ira bien."
Mais pas toi.
Car ça risque de partir en vrille.
Ça risque.
Auquel cas...
vas-y accompagné.
Le cœur bat, c'est déjà un exploit.
Voyons si vous pouvez encore respirer.
Merci, Mon Dieu !
Vous savez qui vous êtes ?
Nick Greenwald.
Ex-salopard.
Merci.
Je retrouve ma belle vie et ma ravissante épouse.
Qui va me lâcher la grappe
puisque j'ai risqué ma peau.
- On a éliminé le problème. - Les dégâts.
On a pu se tromper de problème.
Dis-moi qu'on va surmonter ça.
Température : 34,7.
Tu trouves vraiment que je suis idiote ?
Chérie, tu n'es pas idiote, tu es...
Pitié, arrête.
- Le contrecoup. - Tu me respectes ?
Tu penses quoi de mon boulot ?
Les gens qui font de la retape pour de grandes choses
sont incapables d'en accomplir. Chérie, arrête.
- Stop. - Tu regrettes notre mariage ?
34,5.
- Parfois... - Couverture chauffante !
- Tu m'aimes, au moins ? - Oui !
Je sais pas pourquoi.
Attends. Pars pas.
Laisse-moi...
Il fibrille ! Chargez !
On s'écarte !
Pas d'anomalie cardiaque à l'écho,
mais à ce train-là, il risque l'hypothermie.
Toujours la boîte vocale de House.
On s'est trompés. Sa température varie,
car le thermostat est déréglé.
Le cerveau se détériore.
Ça touche cerveau,
sang, poumons, cœur et reins.
- Un cancer ? On le textote. - Impossible. Taux de PSA,
frottis et coloscopie nickel.
- Scan du corps entier. - House déteste.
- House est absent. - House a raison.
Ça va fatalement repérer 3 ou 4 anomalies anodines,
on a pas de temps à perdre.
Te gêne pas, envoie un SMS.
Tu as revu ton frère une fois, après sa fugue.
Il y a 13 ans. J'allais à Princeton dès que je pouvais.
J'ai fait tous les abris pour SDF.
Un jour, je mange un sandwich dans un café, je regarde dehors.
Et je le vois.
Il a disparu, le temps que je sorte.
D'où ta joie quand j'ai parlé du job à Princeton.
Moi qui croyais que mon charme opérait.
C'est ton équipe, réponds.
Ils m'ont annoncé une connerie par texto.
- Petit anévrisme abdominal. - Non.
- Quoi d'autre ? - Kyste pleural.
Aucun rapport avec les symptômes.
Densité dans le foie. Malformation vasculaire ?
Des malformations artérioveineuses expliquent tout.
L'angio confirmera. Faut des images ciblées pour emboliser.
- Il gèlera pas avant ? - On va le savoir.
Soit Kutner a un clavier intuitif hyper sensible,
soit le patient a :
"un kyrie floral-pulmonaire".
Tu es allé te promener dans le froid, sans manteau.
Continue.
Je pense que tu voulais te punir.
Tu voulais savoir ce que ressent un SDF, en hiver.
J'en déduis que tu culpabilises.
À cause d'un événement.
Sa schizophrénie a démarré, ado.
À la fac,
malgré les médocs,
il se disait persécuté si le prof lui mettait 15.
Il se lavait pas, ses colocs gueulaient.
Et toi ?
Je faisais médecine.
Il m'appelait tous les jours
pendant des heures. J'avais pas le temps.
Intéressant.
Plus tard. Continue.
J'en avais marre de faire SOS Amitié,
et un soir, Danny a appelé...
Un soir, Danny a appelé en larmes à cause d'un truc.
Je devais réviser.
Alors, j'ai...
raccroché.
Je suis allé à la bibliothèque pour fuir le téléphone.
Le suspense est insoutenable.
Ma mère m'a appelé : il avait fugué sans ses médocs.
Je savais ce que ça signifiait.
Il ne serait jamais capable de prendre la décision de revenir,
car il était totalement déconnecté de la réalité.
Pour une fois que tu voulais mener une petite vie égoïste,
tu en as pris plein la tronche. Et comme on a tendance
à trouver du sens là où y en a pas,
tu t'es juré de ne plus être désinvolte.
Ce n'est pas un poil simpliste ?
Pas du tout.
Tu as agi délibérément. Tu as développé
ta capacité à faire plaisir aux autres, tel un athlète
qui développe sa musculature.
Tu as dramatisé un petit incident.
Un sacré incident.
Lui raccrocher au nez ? Voilà ce que tu te reproches.
Et que tu tentes d'expier.
Comme si rien ne clochait chez Danny.
Sa réaction aussi a été excessive, mais...
La glycémie est normale.
On parle plus de Danny, là.
House.
Les MAV n'expliquent pas la glycémie.
Comme c'est un moment important dans ma vie...
- Je vais y aller. - Ça se tient.
La cortisone aurait dû faire grimper la glycémie.
Ce kyste d'opérette repéré par le scan,
sans la glycémie, c'est un kyste,
mais avec la glycémie, c'est un fibrome.
Syndrome de Dodge-Potter.
Ce fibrome sécrète de l'hormone de croissance
qui fait baisser la glycémie.
Ça n'explique pas la défaillance multiviscérale.
C'est une réaction disproportionnée.
Ce petit fibrome, pourtant inoffensif,
est perçu comme un envahisseur.
Partis en guerre, les anticorps ont gaiement attaqué l'organisme.
Enlevez ce fibrome,
et il redeviendra un hypocrite heureux.
J'appelle un taxi.
Votre femme a dû être retardée.
Je tenais...
à m'excuser pour...
Vous savez...
Ce que j'ai dit.
J'ai un nez... qui se remarque.
Il va avec votre visage.
Désolée du retard.
Ça roulait mal.
J'ai une bonne nouvelle.
J'allais te l'annoncer, mais tu es tombé malade...
J'ai eu une promotion.
Coordinatrice des marches pour 3 villes.
Génial !
Félicitations.
Tu as bossé dur, tu le mérites.
Ça va, Marika ?
Elle a déjà dû oublier.
Les enfants sont costauds.
Tu tiens le coup ?
J'y retourne la semaine prochaine. J'aimerais que tu le voies.
Volontiers. Ça s'annonce fun.
Accouche.
Je pensais que nos retrouvailles
seraient extra ou atroces.
Au lieu de ça...
on est 2 étrangers.
Quelque part, c'est décevant.
Toujours mieux qu'atroce.
Accouche !
Ça te pèse qu'on n'ait pas de contrat social ?
Ma vie n'est qu'un compromis géant.
Je prends des gants avec tout le monde,
je passe mon temps à peser ce que je vais dire.
Et toi, tu es accro au réel.
Un mensonge pour te réconforter, et tu me bafferas avec.
Ne changeons rien.
D'accord.
Non. Tu vois... Tu m'énerves.
Si tu respectais le contrat social, tu répondrais ça,
mais uniquement pour me remonter le moral.
C'est marrant quand tu te prends la tête.
Tu crois que ça s'arrangera avec mon frère ?
Mais quand ça foirera, tu n'y seras pour rien.
Merci, House.
En fait, tu aimes les Monster Trucks.
Et pas qu'un peu.
Adaptation : Claudia Faes
Pour Médiadub International